Azáfama

Aonde está a inspiração de cada dia,

atrasados e ocupados

nessa agonia

do tempo passar.

de ficar pra trás,

perder para o tempo que passa depressa demais.

Já não vejo a aurora,

A vista embaça no desfecho do agora.

O que seria a última coisa a fazer

já que a vida passa tão depressa

sem dar chance para perceber 

o que havia em nós de receber

da vida

que voa,

e que fica.

Memórias de um poeta morto, por Bernardo Rocha.

O teu sorriso fez-se música,

e o teu olhar poesia

nos meus versos desajustados.

Na métrica cega que o guia, 

Que sem asas...voa,

e ancorado...navega,

ela fez-se arte

nas tristes mãos do solitário artista,

que preso...dança,

liberto...se contesta,

ao pintar em versos 

O lindo gesto que fez-se poesia.

Um poema de Bernardo Rocha

Para Alicia Ribeiro