quarta-feira, 11 de novembro de 2015

As estações que eu escrevo

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  Toda forma de pensamento é uma escrita. Tem dias que se transforma em poesia - o coração saltita enquanto a mão desliza sob a caneta enferrujada. Há dias que é preferível esconder o sentimento e cantarolar uma prosa, ou descrever a alma em um simples bloco de notas.

  Qual o sentido de um verso sem sentimentos? Logo, se transforma em folha de outono que se despedaça ao vento. Deixe, ao menos, a folha seca se despedaçar dentro de ti. Se ninguém sabe o que pensas ou sequer não se importam, deixe de engano ao achar que o vento lá fora vai te retornar a mesma folha.

  O que importa é o que está aí dentro de ti... Não irás conseguir agradar as quatro estações. Mas tua caneta cairá sob a neve e mesmo assim, não congelará tua mão. Tuas palavras brotarão flores que cantam fora da estufa. O verão vai chegar e te iluminarás para que escreva uma próxima coleção de estações - dentro de ti.

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